Ha sido de vergüenza. Montar en el autobús y descubrir que no quedaban viajes. Buscar en la cartera, ruido de monedas, chatarra insuficiente y un billete de veinte. No hay cambio. Pero ya estaba en marcha. Tenía que ser el once. –En la siguiente parada va a tener que bajar. Se ha quedado muda. Allí … Sigue leyendo Once semanas.
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El trance.
Nubes, amenaza de lluvia, la espuma sobre sobre los poros –a través de los poros, penetrándolos como lo haría la virulencia de la melancolía –y la voz de Andrea Bocelli, que resbala impúdica por los azulejos de este baño que hoy me conoce mejor que yo misma. Es tarde de lunes y pugna la rutina … Sigue leyendo El trance.
Rayuela.
Se abrió entre mis cejas, en el diminuto triángulo equilátero que existe entre mis cejas, allí donde guardo los sueños y nace el agujero negro de mis pensamientos, una puerta de dimensiones indescriptibles y formas imposibles de imaginar. Se abrió una puerta entre mis cejas y tuve miedo de que por ella se escaparan las … Sigue leyendo Rayuela.
Espejo.
Te miro. Te miro y te remiro y me recreo en cada poro de tu piel. Te miro y eres agua, que fluye y que es vida con su manera de ser tan necesaria. Y eres aliento que se escapa, y eres fiesta y me naces de dentro. Te miro y te haces espejo desde … Sigue leyendo Espejo.
a t a r a x i a.
Domingo por la mañana. La luz tamizada ha vestido mis sábanas de lunares y en el pecho, como el eco que retumbaba cuando hace años reía y jugaba a esconderme entre las tinajas de mi abuelo, se me desborda una primavera de sentimientos y de una verdad que se expande como el azul del océano … Sigue leyendo a t a r a x i a.
Carta a Van Gogh
Querido Vincent Van Gogh, ahora ya sí. Ahora ya es sábado de nuevo y yo sigo conmovida por tu sentir desmesurado, sólo que hoy pienso en ti bajo un cielo distinto –más al sur, más abierto, menos atormentado –. Pienso en ti y en tus manos de artista –que eran de artista, quiero creer, desde … Sigue leyendo Carta a Van Gogh
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