23 de febrero de 1828, Grenoble. Un joven seminarista llamado Antoine Berthet, que había asesinado a su amante durante una ceremonia religiosa, sale de la prisión del antiguo palacio del Parlamento del Delfinado, en la Place Saint-André, y es acompañado por un cortejo hasta la Place Grenette, donde es guillotinado. Cae la tarde. La noche está a punto de cubrir París. Sentado junto a una mesa del café Le Procope, o quizá bajo el refugio de La Table Ronde, en la misma Place Saint-André del Grenoble que le vio nacer, Henri Beyle, escritor abiertamente republicano, que en aquel momento había regresado a su Francia natal, toma unas notas en su cuaderno. Ha estado siguiendo el caso en La Gaceta de los Tribunales. No puede dejar de pensar en él.
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Espejo.
Te miro. Te miro y te remiro y me recreo en cada poro de tu piel. Te miro y eres agua, que fluye y que es vida con su manera de ser tan necesaria. Y eres aliento que se escapa, y eres fiesta y me naces de dentro. Te miro y te haces espejo desde … Sigue leyendo Espejo.
a t a r a x i a.
Domingo por la mañana. La luz tamizada ha vestido mis sábanas de lunares y en el pecho, como el eco que retumbaba cuando hace años reía y jugaba a esconderme entre las tinajas de mi abuelo, se me desborda una primavera de sentimientos y de una verdad que se expande como el azul del océano … Sigue leyendo a t a r a x i a.
Carta a Van Gogh
Querido Vincent Van Gogh, ahora ya sí. Ahora ya es sábado de nuevo y yo sigo conmovida por tu sentir desmesurado, sólo que hoy pienso en ti bajo un cielo distinto –más al sur, más abierto, menos atormentado –. Pienso en ti y en tus manos de artista –que eran de artista, quiero creer, desde … Sigue leyendo Carta a Van Gogh