Mayo de 2023. Unos cinco años después de haber empezado a leer a Proust, me enfrento —¡llevaba tiempo sin ocurrirme! —, inexplicablemente, a este miedo absurdo al folio en blanco. Y digo inexplicablemente, pero lo cierto es que puedo entenderlo bien: porque, ¿quién se atreve a reseñar una lectura como esta? No ya por los … Sigue leyendo À la recherche.
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Rojo y Negro.
23 de febrero de 1828, Grenoble. Un joven seminarista llamado Antoine Berthet, que había asesinado a su amante durante una ceremonia religiosa, sale de la prisión del antiguo palacio del Parlamento del Delfinado, en la Place Saint-André, y es acompañado por un cortejo hasta la Place Grenette, donde es guillotinado. Cae la tarde. La noche está a punto de cubrir París. Sentado junto a una mesa del café Le Procope, o quizá bajo el refugio de La Table Ronde, en la misma Place Saint-André del Grenoble que le vio nacer, Henri Beyle, escritor abiertamente republicano, que en aquel momento había regresado a su Francia natal, toma unas notas en su cuaderno. Ha estado siguiendo el caso en La Gaceta de los Tribunales. No puede dejar de pensar en él.
Rayuela.
Se abrió entre mis cejas, en el diminuto triángulo equilátero que existe entre mis cejas, allí donde guardo los sueños y nace el agujero negro de mis pensamientos, una puerta de dimensiones indescriptibles y formas imposibles de imaginar. Se abrió una puerta entre mis cejas y tuve miedo de que por ella se escaparan las … Sigue leyendo Rayuela.
Espejo.
Te miro. Te miro y te remiro y me recreo en cada poro de tu piel. Te miro y eres agua, que fluye y que es vida con su manera de ser tan necesaria. Y eres aliento que se escapa, y eres fiesta y me naces de dentro. Te miro y te haces espejo desde … Sigue leyendo Espejo.
a t a r a x i a.
Domingo por la mañana. La luz tamizada ha vestido mis sábanas de lunares y en el pecho, como el eco que retumbaba cuando hace años reía y jugaba a esconderme entre las tinajas de mi abuelo, se me desborda una primavera de sentimientos y de una verdad que se expande como el azul del océano … Sigue leyendo a t a r a x i a.
Eres ésta.
He pedido a las páginas de un libro que me lean y me descuarticen, que analicen cada detalle y me cuenten quién soy. Y luego, olvidadas en la estantería donde duermen los sueños, hagan crecer en mi pecho una primavera de verdades y de aplastante determinación. << Eres ésta. Sé ésta. >>
Carta a Van Gogh
Querido Vincent Van Gogh, ahora ya sí. Ahora ya es sábado de nuevo y yo sigo conmovida por tu sentir desmesurado, sólo que hoy pienso en ti bajo un cielo distinto –más al sur, más abierto, menos atormentado –. Pienso en ti y en tus manos de artista –que eran de artista, quiero creer, desde … Sigue leyendo Carta a Van Gogh
La pioggia.
Me preguntaban hace unos días que por qué Florencia y la lluvia. La respuesta a la primera cuestión es fácil –bromeaba en aquel momento y jugaba a imaginar qué habría sido de una novela titulada "Cuando Llueve en Antequera" –: Florencia es una ciudad cubierta de arte. Están vestidas sus calles con un brillo que … Sigue leyendo La pioggia.
Cuando llueve en Florencia
Han pasado años desde que dejé caer, por primera vez y muerta de miedo, los dedos sobre este teclado en el que he volcado mi alma y he vomitado mi sentir. Me sentía adulta y me sentía tontamente libre, y vibraba a una frecuencia escandalosa y rebelde que se alimentaba de las ganas del cambio … Sigue leyendo Cuando llueve en Florencia
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