mamá.

Serán, probablemente tus manos, lo que recuerde cuando sea vieja y las mías me sorprendan, esclerosadas y manchadas del paso de los años, moviéndose, haciendo cosas que tú me enseñaste, ante mis ojos también ancianos. Serán probablemente tus manos, que han cuidado de mí, que han luchado con rabia, que tanto me han dado. Serán … Continue reading mamá.

Guardia.

Lluvia. Brijindar malacitano que lo vuelve todo pegajoso y desacostumbrado. Galerna inclemente. Borrasca que con imprudencia acomete contra mi sueño y la poca templanza de la que puedo hacer gala a estas alturas –la hora veintiséis, exactamente, de trabajo y de sentidos que no se apagan. Que no se apagan –. Yo, en cambio, me … Continue reading Guardia.