Hemos logrado recuperar la casa. Ha habido que pelear por ella. María Rosa llora todo el tiempo y se sobresalta con frecuencia. Su marido nos espía cuando vuelve de trabajar y hace preguntas que nosotros no podemos contestarle. Mi mujer amenaza con dejarme si no vuelvo pronto. Yo le he dicho que no creo que … Sigue leyendo Regreso 🔁
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Las jirafas del muelle.
En Málaga vivíamos en Pasillo del Matadero. Al final del río, me gustaba a mí decir, donde empieza el mar. Allí vivimos muchos de los momentos más importantes de nuestra vida. De allí partimos para tantos viajes, allí regresamos de la Toscana como marido y mujer. En febrero volvimos e hicimos algunas fotos. Es curioso … Sigue leyendo Las jirafas del muelle.
A las puertas del cielo.
Hoy es un día grande en el cielo. Se ha dicho que, tras seis años de viudedad, la esposa de Recúrsilo Impatonio, doña Merceditas Díaz de la Paciencia, ha puesto fin a su paso por la Tierra y ascenderá a nuestros campos esta misma tarde. Se sabe que nuestro querido Recúrsilo la espera con emoción, … Sigue leyendo A las puertas del cielo.
Más allá de la muerte, o no.
Cuentan los viejos del barrio que, hace años, hubo un tiempo en que la poetisa lo fue de verdad. Días como este, de primavera, de medios días contra las paredes de cal y siestas a la sombra de los cipreses, en que su alma en pena callejaba y se dejaba enredar, peregrina y esclava de … Sigue leyendo Más allá de la muerte, o no.
Una de esas tardes.
Es una de esas tardes en que sol calienta la Chemex, un olor que transciende las nostalgias ha impregnado las paredes y arriba, donde nadie mira, hay algo que flota sobre nuestras cabezas, aún sin forma, puede ser un instante o el universo, el primer beso de un niño o el final de una guerra … Sigue leyendo Una de esas tardes.
Perfume de azahar 🍊
Cuando lo vio aparecer, enseguida supo que con él la cosa iba a ser complicada. —Busco a Antonia, la de Aguadulce. —Tieso como un palo, sin titubeos, tan condenadamente joven y sano. —Hace tres años que no duermo —se llevó las manos a la garganta —, lo tengo atravesado aquí, el mal del que ella … Sigue leyendo Perfume de azahar 🍊
El Pirineo en Armilla.
Hay tres cosas en esta vida que a menudo hacen que recuerde y me pregunte quién las inventó: la fregona –porque una ya tiene una edad –, la cama –porque, señores, qué invento –y el queso. ¡Ay, el queso! Con un lugar privilegiado en la nevera –esa cajita de la felicidad–, fundido en las pizzas … Sigue leyendo El Pirineo en Armilla.
No hay refugio.
Uno negro. Ahora uno blanco. Uno rojo. Negro otra vez. Por ahí viene uno gris. Hay que prepararse. Mamá. Ella también se ha puesto en pie. Gris. Papá dijo que sería de color gris. Pero no es. No es. Se aleja. Pequeño. Cada vez más. Rojo. Blanco. Gris. Se detiene frente a nosotras. El hombre … Sigue leyendo No hay refugio.
Cicatriz ~
“El feminismo es una aventura colectiva.” V. Despentes. Es sábado y son las dos de la tarde. Hace calor. Llueve. El calendario dice diciembre, pero parece que es abril.Esta humedad, esta falta de invierno y el sudor, mi cuerpo que rezuma verano bajo la única rebeca –de lana, pica –con la que me atrevo a … Sigue leyendo Cicatriz ~
La confesión del alcalde.
Antes de llegar al puerto, justo donde termina la playa, todavía lejos del barrio de los pescadores, se yergue la que los niños llaman “la escalinata del rey”. Y arriba, después del último peldaño, con sus setos y su jardín de rosas, está la casa del alcalde. Las ventanas están abiertas. Aún no ha salido … Sigue leyendo La confesión del alcalde.
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