Allá donde nunca esperé encontrarlas en el fulgormoso escandor del cielo chafladas, purrado de lluvia el pelo claman con gracia, no logro callarlas. Y al pasarles al lado clarinean alzan sus voces destellofulosas y con la suaventitud de las rosas me arrastran a un pasado que flamea. Secretas y diminúsculas llaves abrirán las puertas … Continue reading De jintanjáforas y nostalgia.
Author: elimarquesgomez
Nací el 4 de junio de 1990 en Córdoba, ciudad en la que crecí y dediqué mis primeras tardes a mi pasión por la palabra escrita.
Con el alma partida en ciencias y letras, en el año 2014 me licencié en medicina y en 2015, a los 25 años, me desplacé a Málaga para comenzar a ejercer la profesión.
Surgieron entonces, entre los pasillos del Hospital Regional, todas las preguntas sin respuesta y el impulso creativo que hoy mueve mi vida. Una necesidad de comunicar y encontrar los porqués que me ha llevado a crear este blog y a los personajes de mi última novela.
Autora de "Cuando llueve en Florencia", publicado en Amazon, y "Donde habita la vida", publicado por Ediciones del Genal y pronto a la venta.
Un pedacito de mí, aquí.
Conducta en las pandemias.
La han llamado pandemia. Una ola de varios metros sacude al mundo entero y arrasa en cada pueblo, en cada hogar. Echan humo, los periódicos. Los hospitales, están a punto de colapsar. Se ha pedido, en varias ocasiones lo han hecho, con diferentes tonos; se ha pedido al ciudadano que permanezca en casa, que reduzca … Continue reading Conducta en las pandemias.
Alzar la mirada.
El ruido no me deja pensar. Dentro de la casa. El ruido. Las paredes se acercan. El techo, cada día baja más. Quisiera dormir, concentrarme, poder trabajar. Quisiera acallar los gritos, otra vez, las voces de los niños y el corre corre por las habitaciones, el pasillo, el baño; volver, en una palabra, al silencio … Continue reading Alzar la mirada.
Ojo de huracán.
No ha sido fácil volver. Salir, en contra de voluntades y pronósticos, de esa rutina a la que llamo vida, despertar por las mañanas y saber, antes de abrir los ojos, que junto a mí suena el tic-tac del reloj que compré en Las Ramblas, que el edredón bajo el que he muerto es azul, … Continue reading Ojo de huracán.
Champs Elysées
Hoy es siempre todavía. A. Machado. Creo que empecé a despedirme de ti mucho antes de que te marcharas. Aquella tarde, lo recuerdo bien, llovía o hacía sol, nada importaba. Íbamos a cenar al restaurante aquél, el de los asientos rojos y la tarta de manzana por la que –en más de una ocasión … Continue reading Champs Elysées
A la luz de Ceferino.
Ocurre con frecuencia –y cuando digo esto, quiero decir en los últimos tiempos, semanas, meses, años –, que obligados a mostrarnos como tal o cual cosa, revestidos con tanta ropa, las máscaras, todas las capas, tendemos a caminar por la calle así, bien estirados, con la cabeza alta, los corazones hechos coraza y la verdad … Continue reading A la luz de Ceferino.
02022020
2 de febrero de 2020. Dos del dos. Cero, dos, cero, dos, dos, cero, dos, cero. Palíndromo. Número de la suerte. De la buena. De la mala. Me da igual. Dos-del-dos-del-veinte y no pasa nada, más allá de este sillón giratorio, este laboratorio blanco y la blanca pizarra a quienes alguna vez consagré mi vida. … Continue reading 02022020
CUENTO DE UN CUENTO.
in memoriam J. Cortázar Es el tercer piso de un edificio en un barrio de una ciudad al sur. Es frío y es viento. A lo lejos, nieve. Es el calor bajo las mantas y el sueño que trata de vencer, vencer… Es noche cerrada. Podrías ser tú. No recuerda dónde lo compró. … Continue reading CUENTO DE UN CUENTO.
amor de escaparate.
–¿Prefieres el rojo o el blanco? –Los dos, no lo sé. Ambos están bien. –¿Ambos están bien? ¿En serio? Alguno será mejor, Ricardo, haz un esfuerzo… –Pero es que me gustan los dos, es la verdad. Mejor aún, más cierto, la que me gusta eres tú. Da igual qué jersey elijas, estás estupenda, mírate, ¿ves? … Continue reading amor de escaparate.
Con las manos por delante.
Esto del tiempo es complicado, me agarra por todos lados. Me empiezo a dar cuenta poco a poco de que el tiempo no es como una bolsa que se rellena. Quiero decir que aunque cambie el relleno, en la bolsa no cabe más que una cantidad y se acabó. J. Cortázar, El perseguidor. Hace … Continue reading Con las manos por delante.
