Desde que me fui de Córdoba, hace ya tanto, he estado dando vueltas a la idea de que, para que una pueda sentirse en casa en cualquier ciudad del mundo, es necesario que haya pasado allí, al menos una vez, su estación preferida del año. Nosotros somos de otoño. A Granada vinimos en mayo. Hizo … Sigue leyendo Primera parada: p l a z a d e B i b a t a u b í n .
Autor: elimarquesgomez
Nací el 4 de junio de 1990 en Córdoba, ciudad en la que crecí y dediqué mis primeras tardes a mi pasión por la palabra escrita.
Con el alma partida en ciencias y letras, en el año 2014 me licencié en medicina y en 2015, a los 25 años, me desplacé a Málaga para comenzar a ejercer la profesión.
Surgieron entonces, entre los pasillos del Hospital Regional, todas las preguntas sin respuesta y el impulso creativo que hoy mueve mi vida. Una necesidad de comunicar y encontrar los porqués que me ha llevado a crear este blog y a los personajes de mi última novela.
Autora de "Cuando llueve en Florencia", publicado en Amazon, y "Donde habita la vida", publicado por Ediciones del Genal y pronto a la venta.
Un pedacito de mí, aquí.
Esclavos de qué.
La cosa empezó en septiembre. Hasta entonces mis noches y mis días habían transcurrido como una sucesión de vagones colmados de eso que uno llama, tranquilamente, normalidad. Yo había trabajado todo el verano. Habíamos empalmado varios meses de campañas y una actividad tolerable pero incesante, que me mantenía anestesiado contra el calor y tantas otras … Sigue leyendo Esclavos de qué.
En el comedor.
Desde aquí todo se ve distinto, podría decirse que mejor. La bandeja, esta comida infesta, los azulejos de la cocina, la puerta de acceso al comedor. A mi derecha, la mesa donde los ancianos esperan la sopa; a la izquierda mis compañeros de trabajo se han reunido y cuchichean con los ojos medió cerrados y … Sigue leyendo En el comedor.
Cuidado, Cenicienta.
Aquello tenía que acabar. Sabía que había cometido un error al aceptar la ayuda de Charo. Ahora contemplaba su pelo teñido en el espejo, los ojos pintados de negro, la cerveza en la mano y comprendía lo mucho que había había hecho sufrir a sus padres. Incluso Marta lo había pasado mal. Así que estaba … Sigue leyendo Cuidado, Cenicienta.
El silencio de mamá.
En aquella época de mi vida, cuando aún iba a la escuela, los viernes por la tarde solíamos celebrar la llegada del fin de semana con un paseo por el parque. Me acuerdo de aquel remanso verde donde los pájaros cantaban siempre jóvenes, de las barcas del estanque y los churros con chocolate o con … Sigue leyendo El silencio de mamá.
A orillas de la historia 🐚🌾
Hace unas semanas Luis y yo quisimos organizar para Pilar un primer paseo por la playa. Esa es la fortuna de vivir en Granada. Uno tiene siempre a mano la montaña, el asfalto, el mar. Y se mire donde se mire, ¡la historia!, no existe un solo rincón vacío, una pared donde no golpee, como … Sigue leyendo A orillas de la historia 🐚🌾
Regreso 🔁
Hemos logrado recuperar la casa. Ha habido que pelear por ella. María Rosa llora todo el tiempo y se sobresalta con frecuencia. Su marido nos espía cuando vuelve de trabajar y hace preguntas que nosotros no podemos contestarle. Mi mujer amenaza con dejarme si no vuelvo pronto. Yo le he dicho que no creo que … Sigue leyendo Regreso 🔁
Las jirafas del muelle.
En Málaga vivíamos en Pasillo del Matadero. Al final del río, me gustaba a mí decir, donde empieza el mar. Allí vivimos muchos de los momentos más importantes de nuestra vida. De allí partimos para tantos viajes, allí regresamos de la Toscana como marido y mujer. En febrero volvimos e hicimos algunas fotos. Es curioso … Sigue leyendo Las jirafas del muelle.
A las puertas del cielo.
Hoy es un día grande en el cielo. Se ha dicho que, tras seis años de viudedad, la esposa de Recúrsilo Impatonio, doña Merceditas Díaz de la Paciencia, ha puesto fin a su paso por la Tierra y ascenderá a nuestros campos esta misma tarde. Se sabe que nuestro querido Recúrsilo la espera con emoción, … Sigue leyendo A las puertas del cielo.
Más allá de la muerte, o no.
Cuentan los viejos del barrio que, hace años, hubo un tiempo en que la poetisa lo fue de verdad. Días como este, de primavera, de medios días contra las paredes de cal y siestas a la sombra de los cipreses, en que su alma en pena callejaba y se dejaba enredar, peregrina y esclava de … Sigue leyendo Más allá de la muerte, o no.
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