El timbre del horno la ha puesto en pie. Saca la masa, extiende el tomate y la rocía con mozzarella. Quisiera probarla, es cierto, pero reprime las ganas. Alcanza a coger una tabla, un cuchillo, corta la calabaza. Se abstrae. Como siempre en la cocina, el olor de la harina y el queso se la … Continue reading Ella no.
Author: elimarquesgomez
Nací el 4 de junio de 1990 en Córdoba, ciudad en la que crecí y dediqué mis primeras tardes a mi pasión por la palabra escrita.
Con el alma partida en ciencias y letras, en el año 2014 me licencié en medicina y en 2015, a los 25 años, me desplacé a Málaga para comenzar a ejercer la profesión.
Surgieron entonces, entre los pasillos del Hospital Regional, todas las preguntas sin respuesta y el impulso creativo que hoy mueve mi vida. Una necesidad de comunicar y encontrar los porqués que me ha llevado a crear este blog y a los personajes de mi última novela.
Autora de "Cuando llueve en Florencia", publicado en Amazon, y "Donde habita la vida", publicado por Ediciones del Genal y pronto a la venta.
Un pedacito de mí, aquí.
«Si es posible, Castellanos»
Les voy a explicar a ustedes, con mucho agrado y empeño, de que se compone el "Piri"o cocido Madrileño.Pones garbanzos en agua, si es posible Castellanos, y así, el cocido te salepara chuparte las manos. Fragmento extraído de la receta del cocido de Restaurante las Isidras. Es una de esas mañanas en que el sonido … Continue reading «Si es posible, Castellanos»
Retales de una vida.
Hace unos días tuve la suerte de ver una película que me ha dejado colocada. Más allá de los sentimientos que mueve, y de haberme tocado lugares del alma que no sabía tener, la historia que lleva detrás nos impresionó a Luis y a mí hasta el punto de ponernos a trabajar. Una cámara de … Continue reading Retales de una vida.
El egoísmo insalvable de quién.
Esta leche y estas galletas son imposibles de tragar. Por más que las machaco y las revuelvo es imposible: estoy cansada después de todo el día y además, hoy todo me hace pensar en él. Echo un vistazo al celador, las dos enfermeras que toman café junto a mi mesa. Ellos también se han fijado … Continue reading El egoísmo insalvable de quién.
La felicidad de la señora M.
Ya casi estaba lista. Terminó de abrocharse las botas y apagó el transistor. Después echó un vistazo al espejo y sonrió de medio lado. Se gustaba, siempre había sido así. Lástima que en esta ocasión solo fuese a pasear su belleza por el mercado y tal vez la floristería. Esa noche tenían invitados en casa … Continue reading La felicidad de la señora M.
Tal vez viviendo de verdad.
Aquella vez, cuando me hizo llamar y yo conduje hasta su puerta, ninguno de los dos sabíamos que este sería su final. Quiero decir, ¿quién iba a pensar que apenas le quedaba tiempo? ¡Quién piensa nunca cosas como esa! Y de haber sabido, Telesfora, que aquellas eran las últimas horas… Las suyas, quiero decir: para … Continue reading Tal vez viviendo de verdad.
El Santo.
Por la ribera que cruza el pueblo, el Santo pasea cabizbajo. De vez en cuando devuelve un saludo. Solo sonríe, no hay quien recuerde su voz. Lo cierto es que detesta el peso, la ternura de esas miradas que lo siguen a favor de la corriente y no dudan nunca de su bondad. No es … Continue reading El Santo.
El dinosaurio.
El miedo es peor que el castigo, porque éste es algo concreto y ya sea mayor o menor, siempre será mejor que la horrible incertidumbre, lo espantoso de la angustia infinita. Stefan Zweig. Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí. Augusto Monterroso No ha dejado de correr en toda la noche. En círculos, puede ser, … Continue reading El dinosaurio.
La huerta 🌺
Existe un verano, en alguna estación del tiempo, al que siempre querré volver. La palmera, el jazmín, la voz de papá. Vuelvo. Durante toda mi infancia, estos recuerdos que ahora evoco con ternura fueron, al menos durante los domingos, una de esas realidades amadas que cuando aún acontecen, lejos del echar de menos, pasan desapercibidas, por felices que nos hagan, … Continue reading La huerta 🌺
El paso del tiempo.
De todo cuanto poseo -y lo digo así, como si fuese mucho -, sobresalen, en el inventario de lo más querido, una colección de tres tazas que hace años eran seis u ocho, con sus correspondientes platitos.Si las elijo es quizá porque al mirarlas veo, en la forma acampanada con que la porcelana se curva, … Continue reading El paso del tiempo.
