Aquella vez, cuando me hizo llamar y yo conduje hasta su puerta, ninguno de los dos sabíamos que este sería su final. Quiero decir, ¿quién iba a pensar que apenas le quedaba tiempo? ¡Quién piensa nunca cosas como esa! Y de haber sabido, Telesfora, que aquellas eran las últimas horas… Las suyas, quiero decir: para … Continue reading Tal vez viviendo de verdad.
Author: elimarquesgomez
Nací el 4 de junio de 1990 en Córdoba, ciudad en la que crecí y dediqué mis primeras tardes a mi pasión por la palabra escrita.
Con el alma partida en ciencias y letras, en el año 2014 me licencié en medicina y en 2015, a los 25 años, me desplacé a Málaga para comenzar a ejercer la profesión.
Surgieron entonces, entre los pasillos del Hospital Regional, todas las preguntas sin respuesta y el impulso creativo que hoy mueve mi vida. Una necesidad de comunicar y encontrar los porqués que me ha llevado a crear este blog y a los personajes de mi última novela.
Autora de "Cuando llueve en Florencia", publicado en Amazon, y "Donde habita la vida", publicado por Ediciones del Genal y pronto a la venta.
Un pedacito de mí, aquí.
El Santo.
Por la ribera que cruza el pueblo, el Santo pasea cabizbajo. De vez en cuando devuelve un saludo. Solo sonríe, no hay quien recuerde su voz. Lo cierto es que detesta el peso, la ternura de esas miradas que lo siguen a favor de la corriente y no dudan nunca de su bondad. No es … Continue reading El Santo.
El dinosaurio.
El miedo es peor que el castigo, porque éste es algo concreto y ya sea mayor o menor, siempre será mejor que la horrible incertidumbre, lo espantoso de la angustia infinita. Stefan Zweig. Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí. Augusto Monterroso No ha dejado de correr en toda la noche. En círculos, puede ser, … Continue reading El dinosaurio.
La huerta 🌺
Existe un verano, en alguna estación del tiempo, al que siempre querré volver. La palmera, el jazmín, la voz de papá. Vuelvo. Durante toda mi infancia, estos recuerdos que ahora evoco con ternura fueron, al menos durante los domingos, una de esas realidades amadas que cuando aún acontecen, lejos del echar de menos, pasan desapercibidas, por felices que nos hagan, … Continue reading La huerta 🌺
El paso del tiempo.
De todo cuanto poseo -y lo digo así, como si fuese mucho -, sobresalen, en el inventario de lo más querido, una colección de tres tazas que hace años eran seis u ocho, con sus correspondientes platitos.Si las elijo es quizá porque al mirarlas veo, en la forma acampanada con que la porcelana se curva, … Continue reading El paso del tiempo.
Fred.
¿Quién iba a pensar que aquella fuese su verdad? Imaginar siquiera, acaso sospecharlo. El frémito descompuesto, pum-pum, a pie de escalera, pum-pum, el ojo tras la mirilla, pum-pum, escondido junto al árbol frente al edificio de arenisca. Inventaba observatorios desde los que dejarse cegar, parapetado y hasta las cejas de pudor, por el contoneo y … Continue reading Fred.
Los hijos de María Fernanda.
“Se derraman más lágrimas por las plegarias atendidas que por aquellas que permanecen desatendidas” Santa Teresa de Jesús.Siempre supo que era estéril. Desde que era una niña. Andaba de aquí para allá y todo el tiempo rumiaba la idea. En ocasiones se sentía vacía, otras todo lo contrario, apenas un saco relleno de piedras, un … Continue reading Los hijos de María Fernanda.
Maga (*)
−No es un buen momento, Maga. La cabeza enterrada entre las manos, un refriegue de gato perezoso o de viejo que recién despierta. Algo así pero con otro acento, el chorreo meloso de Argentina, ese dejar caer las palabras como caramelo derretido pero basta, habrá que cepillarse las metáforas y dejar de lado esta retórica recalcitrante que no hace más que distraer … Continue reading Maga (*)
Caja de zapatos.
Algunos ya han empezado a hacerlo. De buenas a primeras, desconozco qué es lo que les pasa, se vuelven más antipáticos. Dejan de saludar y se arrinconan y hasta nunca, comienzan a tejer el capullo, se aíslan, se envuelven y se acabó, porque la próxima vez que la mano destape el cielo se los llevará … Continue reading Caja de zapatos.
Caminar de fantasma.
Aquella última noche, horas antes de su muerte, Gustavo cerró los ojos y sonrió por primera vez en mucho tiempo, convencido de haber encontrado al fin la manera de demostrar que no estaba loco. Ahora sí me van a creer. Y se revolvía bajo las sábanas, muerto del gusto y de las ganas de ver … Continue reading Caminar de fantasma.
