Fred.

¿Quién iba a pensar que aquella fuese su verdad? Imaginar siquiera, acaso sospecharlo. El frémito descompuesto, pum-pum, a pie de escalera, pum-pum, el ojo tras la mirilla, pum-pum, escondido junto al árbol frente al edificio de arenisca. Inventaba observatorios desde los que dejarse cegar, parapetado y hasta las cejas de pudor, por el contoneo y … Continue reading Fred.

Maga (*)

−No es un buen momento, Maga. La cabeza enterrada entre las manos, un refriegue de gato perezoso o de viejo que recién despierta. Algo así pero con otro acento, el chorreo meloso de Argentina, ese dejar caer las palabras como caramelo derretido pero basta, habrá que cepillarse las metáforas y dejar de lado esta retórica recalcitrante que no hace más que distraer … Continue reading Maga (*)